S'aimer ben paquetée

Il m’arrive de regretter ce temps où je croyais au Père Noël de la boisson, l'illusion qu'y existait quelque part un Pôle Nord sans douleur.

Échapper. À l’inconfort. Ne nous voilà donc pas, à la case départ ?

Qu’en est-il quand ça va pas et que tu ne consommes plus ?

Reconnaître nos pulsions d'alcoolique pour mieux les apprivoiser, pis les tuer.

L’impatience. Comme si le fil des semaines qui deviendrait des années n’était qu’un éternel dernier cinq minutes avant le last call.